Вышел в свет новый сборник стихотворений  Степана Кадашникова "Рисуя Русь"

Заказать сборник с автографом  :  (NEW !!! )

Первые автографы на презентации сборника "Рисуя Русь"

Роберт Рождественский. Стихи.

Роберт Рождественский.

Избранные стихотворения.

РАДИУС ДЕЙСТВИЯ

     Есть радиусы действия

     у гнева и у дерзости.

     Есть радиусы действия

     у правды и у лжи.

     Есть радиусы действия

     у подлости и злобы --

     глухие

     затаенные,

     сулящие беду...

     Есть радиусы действия

     единственного слова.

     А я всю жизнь ищу его.

     И, может быть,

     найду.

* * *

     Ежедневное чудо --

     не чудо

     Ежедневное горе --

     не горе.

     Настоящее горе

     другое.

     И о нем говорить не хочу я.

     Ежедневные блестки --

     как ветошь.

     Ежедневная ноша

     не давит.

     В ежедневные слезы

     не веришь

     Не тревожит.

     Надоедает.

     Лжет язык

     в ежедневном застолье.

     Бесконечные вопли

     писклявы.

     Постоянные вздохи --

     не вздохи

     Ежедневные клятвы --

     не клятвы.

     Ежедневная ссора --

     не ссора...

     Но,

     над спелой росой

     нависая,

     вдруг встает

     ежедневное солнце.

     Ошарашивая.

     Потрясая.

     Ежедневной земли

     не убудет...

     И шепчу я,

     охрипнув от песен:

     пусть любовь

     ежедневною

     будет.

     Ежедневной, как хлеб.

     Если есть он.

* * *

     На Земле

     безжалостно маленькой

     жил да был

     человек маленький.

     У него была служба

     маленькая.

     И маленький очень

     портфель.

     Получал он зарплату

     маленькую...

     И однажды --

     прекрасным утром --

     постучалась к нему

     в окошко

     небольшая,

     казалось,

     война...

     Автомат ему выдали маленький.

     Сапоги ему выдали маленькие.

     Каску

     выдали

     маленькую

     и маленькую --

     по размерам --

     шинель.

     ...А когда он

     упал --

     некрасиво,

     неправильно,

     в атакующем крике

     вывернув

     рот,

     то на всей земле

     не хватило

     мрамора,

     чтобы вырубить парня

     в полный

     рост!

ПРОСЬБА

     И если кто-нибудь

     повелевает

     сном,

     взбираясь

     по нагроможденьям слов,

     прошу его я

     только об одном:

     не надо присылать мне

     вещих

     снов!

     Пускай они приходят

     не ко мне,--

     я

     сновиденьям

     верить не хочу...

     Но жаль,

     что перестал летать

     во сне.

     Ты

     небо мне пришли.

     А вдруг

     взлечу!

     А вдруг не побоюсь!

     А вдруг смогу!..

     Еще пришли,

     зовя в небытие,

     простую,

     очень главную

     строку.

     Да так,

     чтоб я не позабыл

     ее...

     Дожди идут.

     На степь наводят лоск.

     Бормочет море,

     что закат

     тяжел...

     Не посылай мне снов,

     в которых --

     ложь.

     Есть явь.

     Есть жизнь,

     где мы -- бывает --

     лжем...

     Не посылай мне снов,

     в которых --

     страх.

     Есть явь.

     Есть озабоченность штабов.

     И есть Земля,

     оглохшая от драк,

     давно потрескавшаяся

     от бомб...

     Я не хочу

     во сне пускаться в путь --

     ведь я и так в пути,

     пока живу...

     Не надо, чтобы я

     кого-нибудь

     спасал во сне.

     Пусть лучше --

     наяву! ..

     Спят реки.

     Под корягой дремлет

     сом.

     Растут грибы

     в молчании лесном...

     И если кто-нибудь

     повелевает

     сном,--

     пусть просто сон пришлет.

     Спокойный

     сон.

* * *

     А. Киреевой

     Я, как блиндаж партизанский,

     травою

     пророс.

     Но, оглянувшись,

     очень отчетливо вижу:

     падают

     мальчики,

     запнувшись за мину,

     как за порог,

     наткнувшись на очередь,

     будто на ленточку

     финиша.

     Падают мальчики,

     руки раскинув просторно,

     на чернозем,

     от безделья и крови жирный,

     Падают мальчики,

     на мягких ладонях которых

     такие прекрасные,

     такие длинные

     линии

     жизни.

БАЛЛАДА О КРАСКАХ

     Был он рыжим,

     как из рыжиков

     рагу.

     Рыжим,

     словно апельсины

     на снегу.

     Мать шутила,

     мать веселою была:

     "Я от солнышка

     сыночка родила..."

     А другой был черным-черным

     у нее.

     Черным,

     будто обгоревшее

     смолье.

     Хохотала над расспросами она,

     говорила:

     "Слишком ночь была

     черна..."

     В сорок первом,

     в сорок памятном

     году

     прокричали репродукторы

     беду.

     Оба сына,

     оба-двое,

     соль Земли,

     поклонились маме в пояс

     и ушли...

     Довелось в бою

     почуять

     молодым

     рыжий бешеный огонь

     и черный дым,

     злую зелень

     застоявшихся полей,

     серый цвет

     прифронтовых госпиталей.

     Оба сына,

     оба-двое,

     два крыла,

     воевали до Победы.

     Мать

     ждала.

     Не гневила,

     не кляла она судьбу.

     Похоронка обошла ее избу.

     Повезло ей,

     привалило счастье вдруг.

     Повезло одной

     на три села вокруг.

     Повезло ей,

     повезло ей,

     повезло! --

     оба сына

     воротилися

     в село.

     Оба сына,

     оба-двое,

     плоть и стать...

     Золотистых орденов

     не сосчитать.

     Сыновья сидят рядком --

     к плечу плечо.

     Ноги целы,

     руки целы --

     что еще?

     Пьют зеленое вино,

     как повелось...

     У обоих изменился цвет волос.

     Стали волосы --

     смертельной белизны...

     Видно, много

     белой краски

     у войны.

СТИХИ О ХАНЕ БАТЫЕ

     А. Ковалеву

     А все-таки ошибся

     старикан!

     Не рассчитал всего

     впервые в жизни.

     Великий хан.

     Победоносный

     хан.

     Такой мудрец и --

     надо же! --

     ошибся...

     Текла,

     ревя и радуясь,

     орда.

     Ее от крови

     било и качало.

     Разбросанно

     горели города,

     и не хватало стрел

     в тугих

     колчанах.

     Белели трупы

     недругов босых.

     Распахивал огонь

     любые двери.

     Дразнил мороз.

     Смешил

     чужой язык.

     И сабли

     от работы

     не ржавели.

     И пахло дымом,

     потом

     и навозом...

     Все,

     что еще могло гореть,

     спалив,

     к тяжелым

     пропылившимся повозкам

     пришельцы гнали

     пленников своих.

     Они добычею в пути менялись.

     И, сутолоку в лагерь принося,

     всех ставили к колесам.

     И смеялись:

     "Смерть!" --

     если ты

     был

     выше

     колеса.

     У воина рука не задрожит.

     Великий хан

     все обусловил четко...

     Везло лишь детям.

     Оставались

     жить

     славянские

     мальчишки и девчонки.

     Возвышенные,

     как на образах.

     Что происходит --

     понимали слабо...

     Но ненависть

     в заплаканных глазах

     уже тогда --

     не детская --

     пылала!

     Они молчали.

     Ветер утихал.

     Звенел над головами

     рыжий полдень...

     А все-таки ошибся

     мудрый

     хан!

     Ошибся хан

     и ничего

     не понял!..

     Они еще построятся

     в полки!

     Уже грядет,

     уже маячит

     битва!..

     Колеса были

     слишком

     высоки.

     А дети подрастают

     очень быстро.

* * *

     Над головой

     созвездия

     мигают.

     И руки сами

     тянутся

     к огню...

     Как страшно мне,

     что люди

     привыкают,

     открыв глаза,

     не удивляться

     дню.

     Существовать.

     Не убегать за сказкой.

     И уходить,

     как в монастырь,

     в стихи.

     Ловить Жар-птицу

     для жаркого

     с кашей.

     А Золотую рыбку -

     для ухи.

СКАЗКА О МЕДНЫХ ТРУБАХ

     "И довелось испытать ему огонь,

     воду и медные трубы..."

     Из старой книги

     Жил богатырь на свете.

     Претендовал на корону.

     Не было у гражданина

     ни слабостей, ни гордынь.

     Съедал на обед барана.

     На ужин съедал корову.

     Был богатырь

     что надо! --

     сказочный был

     богатырь...

     Он либо сражался,

     либо

     думал: с кем бы сразиться?!

     И никакая сила

     не могла его удержать...

     Князю

     приходится княжить.

     Прачке --

     с бельем возиться.

     Богатырю

     приходится

     подвиги совершать...

     Однажды он въехал в море.

     Па добром коне.

     С разгона.

     И там пропадал,

     рассказывают,

     почти до восьми утра.

     А утром князю в подарок

     привез он

     Царя Морского!

     Люди кричали:

     "Браво-о-о!.."

     Люди кричали:

     "Ура-а-а!.."

     А богатырь отправился

     в Царство Зловонной Гари,--

     жажду геройства новым

     подвигом утолил.

     Огненного Страшилу

     голыми взял руками!

     (Только усы да брови

     чуточку опалил...)

     Княжеские глашатаи

     на площадях

     хрипели!

     Был потрясающий праздник!

     (Я знаю, что говорю.)

     Звонкие трубы

     пели,

     чистые трубы

     пели,

     медные трубы пели

     славу

     богатырю!!

     Слушал он эти трубы

     в очень достойной позе.

     Слушал он их,

     внимая

     каждой отдельной трубе.

     Слушал их днем и ночью.

     Вдумчиво слушал.

     А после --

     разволновался.

     И помер.

     От уваженья к себе...

     Жил богатырь на свете.

     Явно -- не самый слабый.

     Был богатырь, и -- нету.

     Жалко

     богатыря...

     Страшное испытанье:

     медные трубы славы!

     Соображали предки.

     Слов не бросали зря.

СКАЗКА О ДОБРОМ ДЖИННЕ

     Олегу Рудневу

     Джинн был добрым.

     Из бутылки вылез,

     а бутылку

     подарил

     мальцу...

     Стражники царевы подивились:

     мимо них

     шагнула тень

     к дворцу.

     Царь,

     румяный, как шашлык по-карски,

     глянул на волшебника хитро:

     -- Ты откуда взялся?..

     -- Я?

     Из сказки...

     -- А сюда зачем?

     -- Творить

     добро...

     -- Значит, будешь требовать

     в награду

     золотишко,

     бархату аршин?

     Может,

     дочку царскую?..

     -- Не надо.

     Ничего не надо

     Я же --

     джинн...

     Царь перекрестился на икону,

     скипетром покачивая в такт,

     и сказал сурово:

     -- Нет закону,

     чтоб добро творили просто так!..

     Засмеялся джинн.

     Подался в город.

     И --

     покрытый копотью лучин --

     он сначала

     уничтожил

     голод,

     грамоте мальчишек научил,

     лес дремучий

     вырубил без страха,

     запросто остановил

     чуму...

     Люди относились к джинну

     странно

     и не очень верили ему.

     Их одно лишь

     интересовало:

     -- Все-таки скажи,

     открой секрет...

     Сам-то ты

     неужто без навара?!

     -- Я же джинн!..

     -- Ну-у, это не ответ!

     Не бывает так...

     Добро приносишь...

     Бедным помогаешь задарма...

     Ничего себе взамен

     не просишь...

     Понимаешь? --

     Дураков нема...

     Джинн

     засеял рожью

     поле брани.

     (Люди ночью

     эту рожь сожгли.)

     Рассыпал он истины.

     (Не брали.)

     Планетарий выстроил!

     (Не шли.)

     Джина избегали.

     Джина гнали.

     (Дважды

     чудом спасся от толпы!)

     Дружным хором

     джинна

     проклинали

     пасторы,

     раввины

     и попы!

     Хаяли в костелах

     и в мечетях,

     тысячами

     шли на одного!..

     Джинн бы умер

     в тягостных мученьях,

     если б не бессмертие его.

     И, устав от мыслей раздраженных,

     плюнул джинн

     на непонятный мир...

     И решил он

     разводить крыжовник:

     ягоду,

     в которой -- витамин.

     Для себя!..

     Над хутором заброшенным,

     над последней страстью чудака

     плыли --

     не плохие, не хорошие --

     средние

     века.

ХИРОСИМА

     Город прославился так:

     Вышел

     военный чудак,

     старец

     с лицом молодым.

     "Парни,--

     сказал он,--

     летим!

     Мальчики,

     время пришло,

     Дьявольски нам повезло!.."

     В семь сорок девять утра

     все было так, как вчера.

     "Точка...--

     вздохнул офицер,--

     чистенько

     вышли

     на цель... "

     В восемь двенадцать утра

     сказано было:

     "Пора!.. "

     В восемь пятнадцать,

     над миром взлетев,

     взвыл торжествующе

     дымный клубок!

     Солнце зажмурилось,

     похолодев.

     Вздрогнули оба:

     и "боинг",

     и бог!..

     Штурман воскликнул:

     "Ой, как красиво!.."

     В эту секунду

     в расплавленной мгле

     рухнули

     все представленья о зле.

     Люди узнали,

     что на Земле

     есть Хиросима.

     И нет Хиросимы.

ГИТАРА ГАРСИА ЛОРКИ

     А одна струна --

     тетива,

     зазвеневшая из темноты.

     Вместо стрел в колчане --

     слова.

     А когда захочу --

     цветы.

     А вторая струна --

     река.

     Я дотрагиваюсь до нее.

     Я дотрагиваюсь слегка.

     И смеется

     детство мое.

     Есть и третья струна --

     змея.

     Не отдергивайте руки:

     это просто придумал я --

     пусть

     боятся мои враги.

     А четвертая в небе живет.

     А четвертая схожа с зарей.

     Это -- радуга,

     что плывет

     над моею бедной землей.

     Вместо пятой струны --

     лоза.

     Поскорее друзей зови!

     Начинать без вина нельзя

     ни мелодии,

     ни любви.

     А была и еще одна

     очень трепетная струна.

     Но ее --

     такие дела --

     злая пуля

     оборвала.

ЧЕ

     Мотор перегретый

     натужно гудел.

     Хозяйка, встречая,

     кивала...

     И в каждой квартире

     с портрета

     глядел

     спокойный

     Эрнесто Гевара...

     Желанья,

     исполнитесь!

     Время,

     вернись!

     Увидеться нам

     не мешало б...

     Вы

     очень похожи,

     товарищ министр,

     на наших

     больших

     комиссаров.

     Им совесть

     велела.

     Их горе

     зажгло.

     Они голодали

     и стыли.

     Но шли

     с Революцией

     так же светло,

     как реки

     идут

     на пустыню.

     Была Революция

     личной,

     живой,

     кровавой

     и все же --

     целебной.

     Они

     называли ее

     мировой!

     Что значило --

     великолепной...

     Товарищ Гевара,

     песчаник намок

     под грузным

     расстрелянным

     телом...

     -- Я сделал,

     что мог.

     Если б

     каждый,

     что мог,

     однажды решился

     и сделал...

     -- Но жизнь

     не меняется!

     Снова заря

     восходит,

     как будто впервые.

     А что, если

     вправду

     погибли вы

     зря?

     -- Пускай

     разберутся

     живые...

     -- Но вам

     понесут

     славословий

     венки,

     посмертно

     пристроятся рядом.

     И подвигом

     клясться начнут

     леваки!..

     -- Вы верьте

     делам,

     а не клятвам...

     -- А что передать

     огорченным бойцам,

     суровым и честным,

     как Анды?

     -- Скажите:

     по улицам

     и по сердцам

     проходят сейчас

     баррикады...

     А что, если вдруг

     автомат на плече

     станет

     монетой разменной?..

     Нахмурился Че.

     Улыбнулся Че.

     Наивный Че.

     Бессмертный.

ПЕСНЯ О ГОДАХ

     Пусть голова моя седа,--

     зимы мне нечего пугаться.

     Не только груз --

     мои года.

     Мои года --

     мое богатство.

     Я часто время торопил,

     привык во все дела впрягаться.

     Пускай я денег не скопил.

     Мои года --

     мое богатство.

     Шепчу "спасибо" я годам

     и пью их горькое лекарство.

     И никому их не отдам!

     Мои года --

     мое богатство.

     А если скажут мне века:

     "Твоя звезда -- увы -- погасла..." --

     подымет

     детская рука

     мои года --

     мое богатство.

ДЖОКОНДА

     Как много

     эта женщина

     знает

     про меня!..

     Я чувствую:

     скрежещуще

     закрылась

     западня!..

     У ветра

     вкус ирисочный.

     Река черна,

     как морс.

     Садится иней

     призрачный

     на мой бесстыдный

     мозг.

     Где --

     неживые заросли

     непроходимых трав.

     Где глухо

     и безжалостно

     ворочается

     страх.

     Где за полночь

     радения

     щемящи,

     как вокзал.

     Где вдруг хлестнут видения,

     как бритвой

     по глазам!

     Все это ей

     прошепчено.

     Расхвастано,

     звеня...

     Как много

     эта женщина

     знает

     про меня!..

     Сады от вьюг

     воспрянули,

     беснуются

     коты...

     И мы опять

     расправили

     павлинии

     хвосты.

     То свадьбой,

     то поминками

     врезаются

     года...

     А мы о ней --

     с подмигами.

     Красавица,

     айда!

     Айда! --

     в тугую патоку.

     Аида! --

     на сквозняки.

     Скорей! --

     уже распахнуты

     ночные

     кабаки!

     Все это

     наша вотчина,

     пока не сгинул

     век!..

     Она

     неразговорчива.

     Она глядит

     поверх.

     Беспомощно.

     Торжественно.

     Трава судьбы

     горчит...

     Как много

     эта женщина

     знает.

     И молчит.

* * *

     Как детство,

     ночь обнажена.

     Земля становится просторнее...

     Моя щека обожжена

     пронзительным:

     "Скажи мне что-нибудь!.."

     "Скажи мне что-нибудь!

     Скажи!

     Скорей!

     Пусть будут звезды --

     до неба.

     Заполони.

     Опустоши.

     И все-таки

     скажи мне что-нибудь!..

     Плати

     за то, что целовал,

     словами --

     вечными, как прошлое...

     Зачем

     учился ты словам?

     Скажи мне

     что-нибудь хорошее...

     За то, что ты не опроверг

     все мужество мое

     нарочное.

     За бабий век,

     недлинный век, --

     скажи мне

     что-нибудь хорошее..."

     Святая

     и неосторожная,

     чего ты просишь?

     Правды?

     Лжи?..

     Но шепчет женщина:

     "Скажи!

     Скажи мне

     что-нибудь хорошее..."

* * *

     Ты мне сказала:

     "Ночью

     Тебя я видала

     с другой!

     Снилось:

     на тонкой ноте

     в печке гудел огонь.

     Снилось, что пахло гарью.

     Снилось, метель мела,

     Снилось, что та --

     другая --

     тебя у метро ждала.

     И это было

     началом

     и приближеньем конца...

     Я где-то ее встречала --

     жаль,

     не помню лица.

     Я даже тебя

     не помню,

     Помню,

     что это --

     ты...

     Медленно

     и небольно

     падал снег с высоты.

     Сугробы росли неизбежно

     возле холодной скамьи.

     Мне снилась твоя усмешка.

     Снились

     слезы мои...

     Другая

     сидела рядом.

     Были щеки бледны...

     Если все это --

     неправда,

     Зачем тогда

     снятся сны?!

     Зачем мне --

     скажи на милость --

     знать запах

     ее волос?.."

     А мне ничего не снилось.

     Мне просто

     не спалось...

ПЕСЕНКА СОЛДАТА

(Из кинофильма "Неуловимые мстители")

     Как-то шел сатана,

     сатана скучал.

     Он к солдатке одной постучал.

     Говорит:

     "Я тебе слова не скажу..."

     Говорит:

     "Просто так посижу..."

     А солдатка жила много лет одна...

     Отдохнул у нее сатана.

     Через год на печи ложками звенят,

     может -- пять,

     может -- семь

     сатанят.

     Полсела сатанят

     скоро набралось.

     У меня, между тем,

     есть вопрос:

     виновата ли в чем

     мужняя жена? --

     В ней с рожденья сидит

     сатана!.

     К дорогуше своей

     я б пришел давно,

     да стоит на пути

     черт Махно.

     И пока я хожу-езжу

     на войне,

     ты, Маруся,

     не верь

     сатане!

4. Разговор со случайным знакомым

     -- Смотри, как дышит эта ночь.

     Звезда, уставшая светлеть,

     упала,

     обожгла плечо...

     -- Чо?

     -- Смотри, как вкрадчивый туман

     прижался

     к молодой воде...

     -- Где?

     -- Он полночью поклялся ей,

     он взял в свидетели

     луну!..

     -- Ну?!

     -- Они сейчас уйдут в песок,

     туда,

     где не видать ни зги...

     -- Гы!..

     -- И ощутив побег реки,

     в беспамятстве забьется ерш!..

     -- Врешь!..

     -- Да нет, я говорю тебе,

     что столько тайн хранит земля,

     березы, ивы и ольха...

     -- Ха!..

     -- А сколько музыки в степях,

     в предутреннем дрожанье рос...

     -- Брось!

     -- Да погоди!.

     Почувствуй ночь,

     крадущийся полет совы,

     сопенье

     медленных лосих...

     -- Псих!..

     -- Послушай,

     разве можно так:

     прожить --

     и не узнать весны,

     прожить --

     и не понять снега?.

     -- Ага!..

8. Городской романс

     Я -- как город.

     Огромный город.

     Может, ближний.

     А может, дальний...

     Города

     на приезжий гомон

     поворачиваются

     площадями.

     Поворачиваются,

     охмуряют

     главной улицей,

     главной набережной,

     Речкой --

     будто хвостом --

     виляют.

     Рассыпаются

     в речи набожной.

     В них тепло,

     торжественно,

     солнечно!

     Есть

     Центральный проспект,

     а поблизости:

     Площадь Юмора,

     Площадь Совести,

     Дом Спокойствия,

     Дом Справедливости...

     А дома --

     просторны,

     дома --

     легки.

     Все продуманно.

     Целенаправленно...

     Я -- как город.

     Но есть в городах

     тупики.

     Прокопченные

     есть

     окраины.

     Там на всех углах

     темнота хрипит.

     Там плакатами

     дыры

     заделаны.

     Равнодушный

     тупик.

     Усталый тупик.

     Дом

     Бездельничанья.

     Дом

     Безденежья...

     Никого

     нет на этих

     улочках.

     Страшновато

     с ними знакомиться:

     тупики не тупые --

     умничают.

     Тупики не тупые --

     колются.

     А дворы

     заборами

     скручены.

     Дождь лоснится

     на кучах мусора...

     Знаю, что идет

     реконструкция.

     Жаль, что медленно.

     Жаль, что муторно...

     Ты до площади

     успей-добеги!

     Осторожнее

     разберись в душе.

     Не ходи в тупики!

     Забудь тупики!

     Я и сам бы забыл,

     да поздно уже!..

     Вот опять слова

     немотой свело.

     Невесомы они

     донельзя...

     Я -- как город.

     Тебе в нем

     всегда светло.

     Как на выезде из тоннеля.

12. Постскриптум

     Будут тигры -- в клеточку.

     а слоны -- в полоску.

     И любому

     ленточку

     подберут

     по росту...

     Сом

     зааплодирует

     снегозадержанью.

     Осам

     опротивеет

     незнакомых

     жалить!..

     И -- совсем не рады

     бою

     барабанному --

     станут

     генералы

     в цирках

     подрабатывать...

     Захмелев

     от счастья,

     позабыв

     тоску,

     будет плавать

     частик

     в собственном

     соку...

     В переливах вальса

     в ГУМ'е

     и в Высотном

     будет продаваться

     развесное

     солнце.

     Жаркое,

     весеннее!

     Много!

     Честь по чести...

     Так что краска

     серая

     навсегда

     исчезнет.

     (Даже мыши

     серые

     синими

     покажутся.

     И начнут

     рассеянно

     с кошками

     прохаживаться...)

     Будет каждый занят

     делом

     ненарочным.

     Плюшевые

     зайцы

     будут есть

     мороженое.

     Дождь,

     не затихая

     час,

     а может два,

     будет лить

     духами

     "Красная Москва".

     И над магазинами

     все прочтут

     легко:

     "Пейте

     стрекозиное

     мо-

     ло-

     ко!.."

     Будет море --

     берегом.

     Будет берег --

     морем.

     Будет холод --

     бережным...

     А дурак --

     неможным!

     Будет час --

     как сутки.

     В областях Союза

     от безделья

     судьи и врачи

     сопьются!

     Будут звезды --

     ульями.

     Будут страхи --

     вздорными.

     И воскреснут

     умные.

     И проснутся

     добрые.

     И планеты

     скачущие

     ахнут

     озадаченно!..

     А боятся сказочников только

     неудачники.

 Роберт Рождественский

Стихи лучших поэтов  России и Мира. Есенин, Ахматова, Цветаева, Блок,Рождественский, Северянин, Вознесенский, Маяковский, Евтушенко, Доризо, Шекспир, Рэмбо, Гете, Японские танка. Cтепан Кадашников поэт песенник. г. Ленск. Республика Саха(Якутия)Официальный сайт Российского поэта, автора книги стихов "Рисуя Русь". На сайте стихи о любви и войне скандальные стихи, тексты песен, юмористические стихи, фотоальбом и биография автора.Наводнение в г.Ленске. Фото г.Ленск.

Продолжить....

Оставить отзыв в гостевой......

Главная / Биография / Поэзия / Фотоальбом / Афоризмы /Тексты песен/ Пресса / Контакты / Почта /Гостевая/ Информационные партнёры /

В последнее время  приходит очень много писем с вопросами от моих читателей и друзей. На некоторые  из них я постараюсь сегодня ответить. Не собираетесь ли Вы в ближайшее время выезжать из страны? Нет, выезжать из России не собираюсь. Понимаю, что у нас очень много проблем и поэты тут сейчас живут  несравненно хуже  футболистов, да видимо как раз поэтому и не собираюсь :-). Хотя впрочем есть желание поездить по миру  , но как у нас говорят сейчас - чисто на экскурсию. Каковы Ваши ближайшие творческие планы?      Думаю принять непосредственное участие в одном из музыкальных проектов, благодаря интернету есть возможность общаться с интересными композиторами и поэтами. Новых  идей много, постараюсь  по возможности претворять их в жизнь. Я живу очень далеко от Вас можно ли мне приобрести Вашу  новую книгу? Географическое положение города где я живу  таково что 99,9 процентов населения земного шара живет далеко от меня :-), но я постараюсь чтобы в ближайшее время можно было через мой сайт и  электронную почту, книгу с автографом заказать наложенным платежом.      Спасибо большое дорогие друзья за вопросы. Постараюсь  так или иначе отвечать на все.

С Уважением

               С. Кадашников.